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Art et Culture

Poésie

Mon amour
MON AMOUR

Mon amour,
la tête base, les yeux grands ouverts,
dans le rougeoiement des villes incendiées,
par les moissons piétinées,
ils marchent,
bruit de pas à l'infini.

Et les hommes sont massacrés,
plus aisément,
plus facilement,
que les arbres et les bêtes.

Mon amour,
ce bruit de pas, ce massacre,
et pourtant...
J'ai souvent perdu et ma liberté et mon pain,
je t'ai souvent perdu, toi aussi,
mais du plus profond de la faim,
du plus profond des ténèbres,
du plus profond des clameurs,
je n'ai jamais perdu espoir
dans les jours qui viendront,
qui viendront frapper à notre porte
de leurs mains rayonnantes de soleil...

Je suis heureux d'être venu au monde.
J'aime sa terre et sa lumière,
sa lutte et son pain.

Notre univers,
j'en connais le diamètre à un centimètre près,
je sais qu'il n'est qu'un jouet
comparé au soleil,
pourtant, à mes yeux,
il est incroyablement grand.
Je voudrais le parcourir,
voir des étoiles,
des poissons,
des fruits inconnus.
Mais je n'ai connu l'Europe
que par les livres et leurs images...

J'aime mon pays.
J'ai marché sous ses platanes,
J'ai dormi dans ses prisons.
Seuls dissipent mon cafard
son tabac et ses chansons.
Mon pays:
Bedrettine, Sinan, Younous Emré.
Les coupoles de plomb et les cheminées d'usine
sont l'œuvre de mon peuple,
qui sait si bien rire de tout,
en douce.

Mon pays :
il est immense, mon pays,
on n'en finirait pas de le parcourir, vous semble-t-il.
Andrinople et Smyrne et Marache,
Trébizonde et Erzouroum.
Le plateau d'Erzouroum,
je ne le connais que par ses chansons.
Et j'ai honte
de n'avoir jamais franchi le Taurus,
pour aller vers le sud,
vers les cueilleurs de coton.

Mon pays:
des trains et des chameaux, des Fords et des ânes chétifs,
des peupliers,
des saules,
une terre rougeâtre.

Mon pays:
ses forêts de sapins, ses eaux si douces,
ses lacs de montagne où nagent les truites
truites d'une livre, sans écailles,
au corps d'argent qui rougeoie,
du lac d'Abant.

Mon pays :
les chèvres de la plaine d'Ankara,
l'éclat de leurs longs poils blonds et soyeux,
et les grasses noisettes de Giressoun,
et les pommes d'Amassya,
aux joues rouges et au parfum de mus

Et les olives,
et les figues,
et les melons,
et les raisins aux grappes bigarrées,
et les charrues de bois,
et les boeufs noirs.
Et puis
les hommes de cette terre,
laborieux, honnêtes, courageux,
enfants admiratifs et joyeux
devant tout ce qui est beau et ce qui est bon,
le ventre creux,
presque esclaves,
les hommes de ma terre...

Nazim Hikmet

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